"Pinceladas en el Volga" (Primera parte)

"Letras en olvidados pergaminos en la llanura del Volga. Páginas de manuscritos llenos de sentimientos. Trazos de pinceladas como reflejo de la literatura de su país. 

Se había sumergido en esos poemas del final del Medievo en busca de inspiración. Le apasionaba escribir sobre hojas en blanco con bolígrafos que convertía en pinceles. Sentía añoranza por sus almenas del Caúcaso y por aquellos acantilados donde tenía sus recuerdos de infancia.

Su rojizo cabello recordaba al sol durante el ocaso, su mirada azulada a las olas del Caspio, su pálida piel a los hielos del Volga, su enigmática sonrisa a la de la Monna Lisa, su ácido escote a las moras de Uzbekistán, su fértil pecho al propio de las tártaras...

La extrañaba. No sabía donde podría encontrarla. Habían pasado años desde la última vez que la vio y que supo de ella. Sentimientos que creía haber olvidado resurgían al desempolvar sus apuntes de universidad.

Versos escritos años ha en cuadernos que había guardado en baúles. Reflejo de heridas sin cicatrizar que habían permanecido ocultas entre lienzos sin pintar. Prisionera de emociones que en el Volga se ahogaban. Buceó en la fragilidad de los pigmentos de la vega donde tiempo atrás había huido.

Lágrimas derramadas sobre aquellos pergaminos eran el recuerdo de una pasión efímera como un suspiro, turbulenta como un tsunami e intensa como el fuego. Cinco, siete, nueve... Ya no se acordaba.

Se dejó arrastrar por el oleaje mientras pintaba un sauce en el horizonte. Pinceladas de mareas eran su inspiración para reflejar en poemas cascadas de emociones.

Saetas que ensangrentaban a la luna le habían enseñado que no podía vivir sin escribir. Esa primera novela donde describía sus sueños de adolescencia como si abismos de Georgia fuesen.

Ahí estaba la lápida donde se habían conocido en una noche de tormenta. Recordó lo que sintió al besarla. No sabía su nombre ni su edad.

¿Qué había sido de su amada?"

Elena Velarde

31 octubre 2007